ПО ПСАЛМАМ
Страх и трепет прорезал мя,
и вросла в мя тьма.
Я крик: "Кто бы дал мне крыло, ну хоть голубино,
к ним полетел бы и спал бы."
Голос мой вдаль бежал, каменея в пустыне,
ждал дух Бога, мелочь души дать за бурю.
Я Бога лишь понимал.
Что ж твердите душе моей:
"Над холмами вейся ты, птица!"
Вот и предохранитель снят,
сосчитает магазин пули
расписать во мраке правду в сердце.
Как желанье губ оленьих - в родниках плескаться,
так желанье души моей - к Тебе, Боже.
Жажда моя - к Богу
хрупкому, живому,
когда припаду пить правду
лица Божия.
Были слёзы мне хлеб день и
ночь,
когда хихикали за моей
спиной: "Ну, где Бог Твой?"
От Твоих рук расплещется до
звёзд жизни брага,
когда приду утром в селение
дивно,
коснусь крыльца Твоего,
Вечность.
Выдохнет сердце слово
рифмы,
глаголю я дела свои для
неба,
язык мой - тушь в острие
скорописца.
Пришли мысли, сказали:
"Никому не надо твой
посох".
Он взнуздал глаза - в небо,
"Боже, - вспомнил, -
лоб мой нужен?"
Я, маленький в стране
верзил,
персты мои свили валторну,
щёки мои - мехи,
язык мой - пьяная птица,
бьется в переплет медный.
У тебя пальцы пророка,
горло твое - орган спирта,
кто я теперь? Горсть
правды,
уголь ты, я к тебе спичка?